Pensamiento Turbio

Cuando cierro los ojos en el ocaso difuso de mi existencia, me dejo seducir por esos sueños especulativos que llenan mi ser..... sueños que tienen un mórbido aire de deseo, con la eterna y etérea frustración del "si tan sólo hubiera" o del maléfico "mañana lo haré". Deseos y sueños incompletos y entorpecidos por las acciones en tiempo presente dejadas al vacio, en el vacuo mundo de maya, de las ilusiones.

La irrealidad se manifiesta en suspiros, el único modo de dejarse oir en esa prision sombría perpetuada por el miedo y la duda, por el rechazo y la burla; temerosas de nunca ser libres y alcanzar la plenitud de la realidad que tanto anhelan.

La voz del eterno verdugo que me dio la vida, castigado con su ausencia y torturado con su vaga y tenue presencia, que por momentos parece comprender, pero que tras un segundo pensamiento muestra su eterno rechazo y su cruel indiferencia. ¿Qué debo de hacer para que vislumbre, aunque sea por un instante no perpetuo, lo que en esta semilla que creó en pasado tiempo, puede lograr?

Aceptar que la soledad es la única constante y que las ideas que ejecutadas y llevadas acabo serán no sólo aceptadas, sino también reverenciadas, en tiempo presente deben ser guardadas y mantenidas en la habitación más profunda de la guarida de Morfeo; esto es lo único que nos mantendrá cuerdos.

Destino es sólo un gentilicio para identificar el eterno factor que llena a la "gente", al común denominador que sirve para montar en su espalda pedazos de plata, esperanzado en iniciar sus proyectos por obra de alguna entidad a la que humaniza, aterrado de la ausencia de rostro que pueda encontrar en "aquello" que espera haga el trabajo que por naturaleza le fue encomendado: Pensar y Ejecutar con el mismo impetu con el que monta su yegua "domanda".

Mas el pequeño faquir duerme feliz en su cama de clavos, ingenuo al siquiera considerar que lo que a su lado dormita, ese objeto de placer que cree lo revitaliza, es simplemente parte de su absurdo, eso que está a su lado es sólo aire, por que de ideal no pasa.

La idea es un arma de dos filos. Por un lado, si aquel que la esgrime aprende a usarla, se transmuta en genio; pero si es un común denominador, traicionará a sus ancestros y destruirá lo que alguna vez llevó su sangre, pues se asesinará con esta misma idea; es en este filo inverso en que la idea se transforma en ideal, y nos envenena lentamente, devorando todo aquello que alguna vez nos hizo únicos, que nos definia como persona o individuo, convirtiéndolo al nuevo bufón, en un triste común denominador.

El sexo es indiferente, si quieren escriban sonetos y apoplegias sobre las féminas, o grandes y magnificas historias sobre los valerosos machos; irrelevante es honestamente, por que en el primer caso buscamos llegar acompañados al lecho de rosas para saciarnos en esa cueva de placer; en el segundo caso simplemente proyectamos lo que nunca tuvimos el corage de lograr, mostrando el patético pero real contraste entre el "Yo soy" y el "quisiera ser..".

Por que en el mundo solamente hay 2 clases de seres humanos: Personas que diariamente dennotamos aquello que nos hace Individuos; y la gente, que no es mas que un número en la estadística periódicamente programada, el triste y perpetuo común denominador. Los primeros somos gente fascinante, que si bien no todo conocemos, hechizamos con el verbo y convencemos realizando lo que el gentilicio llama magia, curioso es que lo mágico que ven en nosotros, no es tan misterioso, nos caracteriza el no esperar que un imaginario ente nos cumpla nuestras húmedas fantasías: Nosotros hacemos realidad aquello que el susurro nebuloso nos alienta a efectuar, por que ese susurro nos mantiene vivos. Los segundos son charlatanes de la palabra, dicen algo para luego omitir su ejecución, son victimas de todos, y cada sonido que sale de la pútrida cavidad que los mantiene respirando es una excusa, una justificación a algo que no harán, por que simplemente perdieron la capacidad, dicen y hacen cosas diferentes, irónicamente contrastantes en muchas ocasiones, ellos no conocen la amistad, tal vez tuvieron algún amigo, pero es tiempo pasado, ahora sólo conocen gente, tienen conocidos, pero ni un sólo amigo; razones hay muchas, pero una de las más hilarantes es cuando apuñalan al que tienen al lado, por que, como he dicho, sólo tienen conocidos; de frustraciones y elecciones ya ni hablamos, pues las segundas fueron padres de las primeras, y su vida es un cementerio de proyectos y promesas, lugar donde plácidamente buscan un agujero para tirar su inerte cuerpo.

Más por curiosidad observo al común denominador, aburrido engendro, monótono y esclavo de delirios; reirme un poco es siempre un placer interno. Y mis amigos por otro lado, Individuos, son fascinantes y entretenidos, se distinguen y destacan, cada uno como le da la gana. Los segundos son mis iguales por respeto, por admiración ganada. Los primeros por lástima les concedo la igualdad pertinente.

Pero no se nace siendo Individuo o común denominador, eso es y siempre ha sido una Elección, un Capricho de la Voluntad y una Decisión personal